62 réponses à ce sujet

[cetotomatos]

Tout ça me rappelle qu'on a battu les coujoux deux fois cette année.

 

Bof, finalement, les deux défaites en finale, on s'en fout.

 

Pour moi le vieux, ça vaut toutes les finales 

[RCV06]

C'est très gentil mais j'ai rien compris.

C’est pas parce qu’un vieux moisi vient nous baver dans les étagères que ça vaut forcément que’que chose.

[bunzy63]

L’immense bonheur qui a enveloppé la basse Corrèze hier soir au coup de sifflet final du dernier acte annuel de notre passion ovale a rapidement laissé place à un sentiment étrange. Les sarcasmes habituels  de l’ironie coujou n’étaient pas si tranchants, les brèves de comptoir convenues, l’euphorie de la 3^e mi-temps moins pétillante. Comme si cette défaite là,  dans l’écho de la précédente en coupe d’Europe, faisait planer une sourde menace, une profonde gravité  sur les voisins honnis du Nocif Central. Une forme de retenue coupable semblait peu à peu gagner la faconde destructrice que le seuil méridional du pays vert  entretient avec un zèle maladif à l’endroit  des vilains d’Auvergne. C’est une banalité de le redire,  un tel acharnement à perdre force le respect et l’admiration depuis de nombreuses années dans le bassin de Brive, mais cette fois une dimension supérieure paraissait être franchie, une dimension métaphysique, plus grande que la misère de l’ASM, plus grande que notre capacité à en rire que l’on croyait insondable. Ce moment particulier nous transcende, cette mutation  nous oblige. Elle nous oblige à repenser la chronique d’un monde jaune et bleu appelé à se dépouiller de tous ses oripeaux   terrestres pour accéder enfin à la félicité divine.

 

C’est peu dire que l’ASM qui vient de perdre sa 11^ème finale du championnat de France de rugby est entrée dans l’histoire de ce sport. Il faut néanmoins le rappeler pour la génération qui vient. En repoussant toujours plus loin, tous les ans,  les limites de la malédiction arverne, les héritiers successifs de la fabrique Michelin  sont en passe d’accéder à une voie supérieure qui devraient les porter dans les siècles à venir vers un statut divin.  Ce sens inouï de la défaite, cette capacité unique à s’effondrer à une secousse du climax,  ces trahisons perpétuelles du fol espoir sans cesse  entrevu par un peuple vacillant sous les coups aveugles du destin façonnent implacablement une mythologie de l’infortune.  Le jaune n’aura jamais aussi bien tenu la part négative de sa couleur au mat de misère des arènes des Bibendum : celle de la trahison et de l’infamie qui enveloppent aujourd’hui toute une ville et une région.

A tel point, qu’à leur corps défendant, ces perdants pathétiques sont entrain de forger une véritable esthétique de la débâcle qui, le temps faisant son œuvre, pourrait les réhabiliter magnifiquement aux yeux de l’humanité.

En inversant totalement les valeurs cardinales de la compétition sportive contemporaine consubstantielle au capitalisme prédateur de ce tournant de siècle où la dictature de la victoire étrangle toutes nos humanités, l’ASM fait quasiment figure de héros de la résistance alter mondialiste  en culbutant tous les codes de la réussite avec une plasticité de génie des volcans. François Michelin  en lâchant son dernier souffle à quelques jours de la première manche de ce doublé historique avait voulu s’épargner cet affront  et prendre un peu d’avance vers l’éternité.

Cette immense épopée qui refleurit tous les ans à l’équinoxe de mars sous le regard éteint du Puy de Dôme compose un nouveau rite païen qui rapproche ses protagonistes de la vision sacrale  d’Igor Stravinski . Un Massacre du Printemps, où les vieux sages du Sacre originel observent non plus la danse à la mort de la jeune fille qu’ils sacrifient au dieu du printemps, mais celle de la Victoire  qu’ils assassinent pour la donner en offrande au Dieu Brennus.  En l’implorant de leur ménager pour des siècles et des siècles ce parcours de la peine, cet ascenseur du chagrin vers le sommet de l’Olympe, la Yelloose Army finira par faire siéger au firmament le nouveau Dieu Fouchtra, drapé de sa blouse bleue et auréolé du pouvoir indépassable  de grand rédempteur de l’échec sportif.

 

La Corrèze admirative et compatissante.

Allez Brive !!!

Cyberkoujou

j'ai rien compris, c'est un projet de fusion ?

parce qu'en termes de finales perdues connement on a les même valeurs

ça permettrait d'etoffer le palmares des 2 clubs 1 Brennus d'un coté + une Coupe "zone Euro" de l'autre

[RCV06]

 

Pour moi le vieux, ça vaut toutes les finales 

Agrémenté d'une joli petit bonhomme en mousse ça vaut toutes les coupes de monde.

Finalement le coujoux fait oeuvre sociale, il ressoude tout le monde, redonne l'envie de leur botter le cul, ça fait du bien d'avoir un bouc émissaire ancestral   

[cetotomatos]

Les courges, 4 finales pour le Brennus, 0% de victoires, série en cours. 

[binôme]

En tous cas c'est bien la preuve qu'on ne retient pas que le nom du vainqueur !

[brayaud's]

Je ne vois qu'une solution pour mettre fin à la malédiction, offrir en sacrifice un coujoux au dieu Mercure au sommet du Puy-de-Dôme.

 

mouais, autant offrir un blaireau; ce sera plus simple, et c'est les mêmes couleurs.

 

 

voilà, grâce à ce con de Cyberkoujou, je me remet à ne plus aimer les brivistes.

[cetotomatos]

En tous cas c'est bien la preuve qu'on ne retient pas que le nom du vainqueur !

 

ça prouve que l'ASM se forge un palmarès digne des Red Sox, ça vaut ce que ça vaut mais ça reste dans les mémoires.

[expa63110]

Bien écrit en tout cas. Pour le reste nos deux défaites suffisent amplement.

[BAZ63]

Les courges, 4 finales pour le Brennus, 0% de victoires, série en cours. 

Niveau loose la finale face a bath est un chef d oeuvre inegalable meme pour l asm

["rugbynervous"]

Ce texte est rempli d'en-train, juste, un petit j'aime!

[Néophyte]

Bon sang, si l'accumulation d'adjectifs est la marque d'un grand styliste, alors la cybercourge est le phénix de la littérature corrézienne. Si une telle chose existe encore.

[Morphée aux Enfers]

L’immense bonheur qui a enveloppé la basse Corrèze hier soir au coup de sifflet final du dernier acte annuel de notre passion ovale a rapidement laissé place à un sentiment étrange. Les sarcasmes habituels  de l’ironie coujou n’étaient pas si tranchants, les brèves de comptoir convenues, l’euphorie de la 3^e mi-temps moins pétillante. Comme si cette défaite là,  dans l’écho de la précédente en coupe d’Europe, faisait planer une sourde menace, une profonde gravité  sur les voisins honnis du Nocif Central. Une forme de retenue coupable semblait peu à peu gagner la faconde destructrice que le seuil méridional du pays vert  entretient avec un zèle maladif à l’endroit  des vilains d’Auvergne. C’est une banalité de le redire,  un tel acharnement à perdre force le respect et l’admiration depuis de nombreuses années dans le bassin de Brive, mais cette fois une dimension supérieure paraissait être franchie, une dimension métaphysique, plus grande que la misère de l’ASM, plus grande que notre capacité à en rire que l’on croyait insondable. Ce moment particulier nous transcende, cette mutation  nous oblige. Elle nous oblige à repenser la chronique d’un monde jaune et bleu appelé à se dépouiller de tous ses oripeaux   terrestres pour accéder enfin à la félicité divine.

 

C’est peu dire que l’ASM qui vient de perdre sa 11^ème finale du championnat de France de rugby est entrée dans l’histoire de ce sport. Il faut néanmoins le rappeler pour la génération qui vient. En repoussant toujours plus loin, tous les ans,  les limites de la malédiction arverne, les héritiers successifs de la fabrique Michelin  sont en passe d’accéder à une voie supérieure qui devraient les porter dans les siècles à venir vers un statut divin.  Ce sens inouï de la défaite, cette capacité unique à s’effondrer à une secousse du climax,  ces trahisons perpétuelles du fol espoir sans cesse  entrevu par un peuple vacillant sous les coups aveugles du destin façonnent implacablement une mythologie de l’infortune.  Le jaune n’aura jamais aussi bien tenu la part négative de sa couleur au mat de misère des arènes des Bibendum : celle de la trahison et de l’infamie qui enveloppent aujourd’hui toute une ville et une région.

A tel point, qu’à leur corps défendant, ces perdants pathétiques sont entrain de forger une véritable esthétique de la débâcle qui, le temps faisant son œuvre, pourrait les réhabiliter magnifiquement aux yeux de l’humanité.

En inversant totalement les valeurs cardinales de la compétition sportive contemporaine consubstantielle au capitalisme prédateur de ce tournant de siècle où la dictature de la victoire étrangle toutes nos humanités, l’ASM fait quasiment figure de héros de la résistance alter mondialiste  en culbutant tous les codes de la réussite avec une plasticité de génie des volcans. François Michelin  en lâchant son dernier souffle à quelques jours de la première manche de ce doublé historique avait voulu s’épargner cet affront  et prendre un peu d’avance vers l’éternité.

Cette immense épopée qui refleurit tous les ans à l’équinoxe de mars sous le regard éteint du Puy de Dôme compose un nouveau rite païen qui rapproche ses protagonistes de la vision sacrale  d’Igor Stravinski . Un Massacre du Printemps, où les vieux sages du Sacre originel observent non plus la danse à la mort de la jeune fille qu’ils sacrifient au dieu du printemps, mais celle de la Victoire  qu’ils assassinent pour la donner en offrande au Dieu Brennus.  En l’implorant de leur ménager pour des siècles et des siècles ce parcours de la peine, cet ascenseur du chagrin vers le sommet de l’Olympe, la Yelloose Army finira par faire siéger au firmament le nouveau Dieu Fouchtra, drapé de sa blouse bleue et auréolé du pouvoir indépassable  de grand rédempteur de l’échec sportif.

 

La Corrèze admirative et compatissante.

Allez Brive !!!

Cyberkoujou

 

Le retour de mon vieil ami Cyberkoujou.

Et comme un malheur ne suffit pas, voilà qu'il se met à être réaliste et même plus méchant. Décidément, tout fout le camp.

[dim50]

Bon sang, si l'accumulation d'adjectifs est la marque d'un grand styliste, alors la cybercourge est le phénix de la littérature corrézienne. Si une telle chose existe encore.

"Eh ben c’est nul. Nul, nul, nul, zéro. « L’arbre moqueur », déjà ; ils peuvent pas s’empêcher de foutre des épithètes à tout ce qui bouge, ces poètes, même à ce qui bouge pas ! « La fleur goguenarde », « L’abeille malicieuse », « Le roseau pliable », « L’ourson rabat-joie ». Et même, des fois, ils le mettent avant le mot, comme ça, ça fait genre : « Le gai souriceau », « Le prompt madrigal », « La frisottée moustache »."

[Rémy63]

"Eh ben c’est nul. Nul, nul, nul, zéro. « L’arbre moqueur », déjà ; ils peuvent pas s’empêcher de foutre des épithètes à tout ce qui bouge, ces poètes, même à ce qui bouge pas ! « La fleur goguenarde », « L’abeille malicieuse », « Le roseau pliable », « L’ourson rabat-joie ». Et même, des fois, ils le mettent avant le mot, comme ça, ça fait genre : « Le gai souriceau », « Le prompt madrigal », « La frisottée moustache »."

 

Je trouve révoltant de votre part de mettre systématiquement tout en œuvre pour me décourager !

 

Enfin vous allez quand même pas dire qu'c'est pas des conneries ?! Est-ce que j'vous dis, moi, passez-moi la blanche sauce ?! Non ! Tiens, c'est bon ça qu'est-ce y a dedans ? De la hachée viande et des secs raisins ?!

 

Mais vous ne comprenez rien à rien ! C'est une licence poétique !

 

Non ! Non, je suis désolé, y a trop de clampins qui s'disent poètes, qui sortent la licence poétique dès qu'ils pondent trois merdes que personne comprend !