O Toulouse
Le Parigot quitta Saint Sernin où, dans la paix de cette fin d’après-midi toulousaine il avait brûlé quelques cierges et murmuré des prières où le nom de Karim Ghezal revenait souvent. Une clameur d’abord sourde, un peu comme un glissement de terrain ou un tir d’artillerie lointain – le Parigot avait fait l’ex-Yougoslavie ; des voyages de presse n’excédant jamais 4 jours mais suffisants pour choper une trouille de la couleur de son casque : bleue. Un grondement, une avalanche qui allait en s’amplifiant emplissait les rues de la ville. A mesure que le Capitole s’approchait au pas nonchalant du né natif du 13ème arrondissement (et si mes métaphores vous semblent tartignolles, trouvez-moi des synonymes à « Parigot »). A mesure donc, la clameur se précisait, enflait, débordait des ruelles, retombait des toits : Toulousain, Toulousain. Le bruit devenait énorme.
« Il doit y avoir pas mal de touristes ici, supputait le Parigot, qui pensait que des étrangers, contents d’avoir vu un autochtone, criaient leur trouvaille à tue-tête, un peu comme un Parisien crie « au voleur » en courant derrière la Roumaine qu’il a vu embourber le portable à la jolie américaine dans le métro. Toulousain, Toulousain. Le bruit devenait insupportable et s’accompagnait désormais d’une odeur âcre de fumigènes. Les yeux humides le Parigot trébucha sur un truc, manquant de se casser la figure sur un sol jonché de verre et couvert d’un liquide indéfini. Vexé, le Parigot donna un coup de pied vengeur dans capitole46, car c’était lui, qui laissa échapper un son évoquant nettement le verrat qu’on castre puis se remis à scander « Toulousain Toulousain » en ne s’interrompant que pour porter ses lèvres violacées au goulot d’une bouteille de Postillon Cep Vermeil Gévéor Kiravi « Grande Réserve ».
- Excusez-moi demanda poliment le Parigot, mais vous semblez manquer de Toulousains ici.
- Heurk ? Répliqua capitole46 dans un jet de bave incontrôlé. Elle voulait quoi la tapette ? Tou-lou-sain ! Tou-lou-sain !
- Brisons-là, répondit noblement le Parigot qui avait lu dans les toilettes de la gare de Matabiau que l’homophobie c’était mal et qu’on pouvait en discuter au 07 70 XX XX XX.
Surfant sur les corps allongés tel Roger Moore sur les crocodiles dans Vivre et Laisser Mourir, le résident de la Porte de montreuil s’approchait du Capitole, dans la ferme intention d’y arrêter ses pas, en hommage à Fernand Sardou, père du Michel éponyme et qui avait repris « Les Pescadous de la Martiale » pour la plus grande joie du Parigot dont la culture musicale pourtant immense connaissait quelques lacunes.
- Con, tu me marches encore dessus, con, le COVID te paraîtra doux comme un massage ayurvédique, con.
- Nous n’avons pas été présentés : Parigot pour vous servir.
- Un Parisien tête de chien ! Moi c’est Bota, tu es venu voir la Coupe ?
- La quoi ?
- La coupe d’Europe con, la seule la grande.
- A quoi exactement faites-vous référence cher ami ?
Je crois bien qu'il a osé, oui monsieur.
